Género: poesía
Autor: C.M. Roos
Ella dijo: "he aquí ríos inmóviles, océanos pasmados, lágrimas que viven en las comisuras sin planes de viaje. Todo aquí desde hoy es lago, o meandros congelados por un invierno inevitable".
Las estaciones, los meses, la luz noctámbula de Agosto. Tu boca trajo el invierno y desde entonces nada florece.
La lluvia ya no cae; sólo caminando entre las mínimas gotas suspendidas en el aire puedo humedecer mi rostro, mis labios y mis ojos.
Ya no corro a guarecerme. Ya no tendré prisa nunca más.
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